“El sueño velado de la sangre”

16 de junio, 2025

Anoche soñé que la carne se transfiguraba en pétalos de una flor que nadie riega, pero que sangra igual. Cada herida que antes me asustaba ahora florece con dulzura, como si el dolor fuera necesario para que algo bello naciera. Las llagas de mis manos se abrieron con lentitud, una por una, como si supieran que yo las estaba esperando.

Sentí a alguien inclinarse sobre mi cuerpo dormido, susurrándome un nombre que no recordaba haber olvidado.

Las voces no eran mías, pero sonaban como si hubieran salido de mi garganta. Y cuando desperté, aún olía a incienso, y mis dedos estaban manchados de tierra seca.

Quizá la santidad está más cerca de la locura de lo que nos contaron.

Quizá soñarla es el primer paso para invocarla.